26.1.08

Ameno-Era

AMENO

Per si a algú l'interesa, la lletra de la cançó:

Dori me Siente mi dolor

Interi mo, Adapare Absórbeme, Tómame

Dori me Siente mi dolor

Ameno,Ameno Libérame,Libérame

Lantire, Lantire mo Descúbreme, descubre mis señales

Dori me Siente mi dolor

Ameno, Omenare, imperavi Libérame,Suaviza (este dolor), Confortame

Ameno, Dimere, dimere Libérame, Percibe, percibe

Mantiro, Mantire mo Me mutilaron, Me lastimaron

Ameno Libérame

Omenare, imperavi emulari Suaviza (este dolor), Confortame

Ameno Libérame

Omenare, imperavi emulari Suaviza (este dolor), Confortame

Ameno, Ameno dore Libérame, Suaviza el dolor

Ameno dori me Libérame, alivia mi dolor

Ameno dori me Libérame, alivia mi dolor

Ameno, Dom Libérame, Señor

Dori me, Reo Alivia mi dolor, Rey
Ameno dori me Libérame, alivia mi dolor

Ameno dori me Libérame, alivia mi dolor

Dori me, Dom Quítame este dolor Señor...

24.1.08

INDIGNACIÓ, RABIA, IMPOTÈNCIA......

Aquest és una article que vaig llegir ahir a La Vanguardia, i em solidaritzo amb cada mot,cada punt i cada coma. Em fa sentir tanta ràbia quan sento aquestes noticies, no puc entendre en quina mena de món vivim...

CANTO PARA UN NIÑO MUERTO

"A la nanita nana nanita ella / Mi niño tiene sueño, bendito sea".
¿Cuándo fue la última vez que una nana meció sus miedos y sus noches? Quizás nunca hubo una primera vez; quizás, tuvo sus nanas y sus caricias, pero los golpes fueron quebrando sus días de paz, hasta que quebraron su cuerpo. Quizás la melodía de una madre fue un bálsamo entre heridas, o quizás nunca gozó de ese dulce lenguaje. Quizás solo fue un pequeño superviviente, en los tiempos de la cólera y la ira, pero la ira y la cólera le ganaron la partida. Quizás, sólo quizás, algún día lo amaron, pero sus cuencas ahora vacías ya no tienen lágrimas para llorar los días que lo odiaron. Quizás fue un niño que nunca tuvo una oportunidad. Pero, con todo, su muerte es una llaga en el corazón de la conciencia, una vergüenza en nuestra cara, un agujero negro en nuestra responsabilidad. Otro niño. Otro maltrato. Otro grito desgarrador en la nada. Y otro fracaso. Sonoro, indecente, cruel, trágico fracaso. Cuando un niño de nueve meses muere a golpes, se apagan las luces de las ciudades, se oscurecen las calles y las plazas, se tiñen de negro las almas, desaparece el mundo. Y, sin embargo, nada se inmuta en el mundo. Ni que sea por ello, por poner palabras al grito, por poner llanto al vacío, escribo este artículo con dolor y con rabia, sin objetividad, ni neutralidad analítica, tomando partido, como diría el poeta, partido hasta mancharme. Tomando partido por un niño roto.

¿Qué ha fallado? Otra vez, por enésima vez, la pregunta. Con el caso de la pequeña Alba -atada para siempre a las máquinas que le permitirán respirar, aunque nunca podrá hablar, ni jugar-, nos interrogamos hasta el detalle, recorrimos todos los fallos, nos indignamos con todas las imprevisiones, y finalmente llegamos a conclusiones sesudas. Los servicios sociales habían alertado del riesgo, la Generalitat sabía, la policía sabía, el juzgado sabía, y todos durmieron el sueño de los irresponsables. Pero no volvería a pasar. Y aunque algunos alzamos la voz para reclamar una ley integral del Menor, único instrumento serio para combatir integralmente el maltrato infantil, nos aseguraron que no hacía falta, que habían perpetrado un magnífico protocolo y que nunca más se equivocarían. Si se producía alerta de riesgo, habría actuación rápida. Pero llegó Claudia, con su coma en presente, y sus fracturas de fémur en pasado, y otra vez no supimos dónde habíamos fallado. Sólo los médicos habían cumplido adecuadamente, alertando, avisando. Y después una niña nigeriana de cinco años, cuyo nombre nunca supimos, apareció en el hospital Vall d'Hebron con penetración vaginal y anal. No era la primera vez, y nos aseguraron que el protocolo había funcionado. Que habían investigado, que no encontraron culpables, que podía volver con la familia, que..., y llegó la segunda vez.
Ahora, tenemos un bebé de nueve meses cosido a golpes, y en las pantallas de los televisores se agolpan vecinos que hablan de su extrema suciedad, de los moratones conocidos, de lo previsible. Como si fuera la crónica de una muerte anunciada, ahora sabemos que todo el mundo lo sabía...
Y para aumentar la indignación, aparece la abuela paterna asegurando que avisó a los servicios sociales de la muy noble ciudad de Vilanova i la Geltrú, y los muy nobles servicios de la muy noble ciudad ni tan sólo se personaron para conocer la situación en que vivía el niño. Dice la abuela que nunca fue atendida su llamada de auxilio. Si es así, el comunicado que ha enviado el Ayuntamiento de Vilanova no tiene pérdida. No tiene pérdida lo vergonzante que es. Dice el muy noble Ayuntamiento de la muy noble ciudad en su noble comunicado: "El Ayuntamiento de Vilanova i la Geltrú lamenta profundamente la trágica muerte del bebé de nueve meses... Con la voluntad de no interferir en el trabajo policial, no hará ninguna declaración, ya que los hechos están en proceso de investigación. Asimismo, el Ayuntamiento quiere poner de manifiesto la conmoción que este hecho supone para la ciudad".
Pero ¿qué se han creído que es un Ayuntamiento? Nadie les pide que se conmuevan o lamenten, ese es patrimonio de cada uno. Lo que se les exige es que cumplan con su responsabilidad social y que, si tienen denuncias de posibles malos tratos a menores, las atiendan con celeridad. Tenemos el derecho democrático a saber si este ayuntamiento tuvo alertas que no atendió y si funcionaron mal sus servicios sociales, y negar esta información, en aras de la investigación, es escurrir soezmente el bulto. Como tantas veces en casos de esta sensible naturaleza. De escándalo.
La cuestión es tan de fondo, que marca la buena o mala salud de una sociedad. Y aunque se han hecho protocolos y se han mejorado actuaciones, el reguero de maltratos que podían haberse evitado sigue goteando trágicamente. Fallan los tiempos -un día de más, en un niño maltratado, puede significar la muerte-, falla la coordinación, falla la responsabilidad pública. Y auguro que, mientras no tengamos una ley integral del Menor, la improvisación seguirá produciendo tragedias.

"Dorm petit / la mare et bressa / cal que creixis ben depressa...".
Pilar Rahola : La Vanguardia. Barcelona.

21.1.08

LLUNA



Aquesta nit, estava asseguda al parc, mentre els gossos corrien amunt i avall fent de les seves. Jo romania capficada amb els meus pensaments, sense perdre’ls de vista ja que son bastant cafres.

De sobte he aixeca’t la vista i... allà estava, brillant i majestuosa, màgica. Si no plena, quasi plena... la lluna. Crec que serà demà la nit de lluna plena, però avui feia prou goig.

Masses vegades el fet de viure en una ciutat ens fa oblidar que aquí també hi ha nits de lluna plena, també hi ha sortides i postes de sol, instants tant preciosos com els viscuts en altres paratges on ens és més fàcil estar alerta per assaborir aquestes petites coses que la vida ens ofereix com un preciós regal.

Intentaré estar més alerta, aquí a la ciutat, perquè sento molt a dintre meu, que son aquestes coses les que m’ajuden a sobreviure.

Us desitjo que demà tingueu una dolça nit de lluna plena. Si més no, que recordeu mirar-vos-la ni que sigui un instant.

20.1.08

SOBRE L'AIGUA


Ahir vaig llegir un article de Remei Margarit a La Vanguardia que parlava de l’aigua i que em va fer pensar.

Citava un llibre de Masaru Emoto “Mensajes del agua” en el que ha fet un estudi amb els cristalls de l’aigua gelada. A l’hora que els ha observat a molts punts del planeta i en fonts, rius, llacs, etc... també ha estat experimentant les reaccions de l’aigua sotmeses a músiques diverses, tons de veu, paraules amables o violentes.

Doncs es veu que l’aigua és sensible a totes aquetes estimulacions i forma els cristalls de diferent forma.

Així, si sona la música de Les Variacions Goldberg de Bach, els cristalls de gel encaixen amb total puresa i perfecció. Ans el contrari, la música heavy metal, fa impossible la formació de cristalls fent que el gel quedi com una massa caòtica.

La reflexió que ens fa després, és el que m’ha fet pensar. Com el nostre cos el 70% és aigua, tot els sons que ens rodegen actuen de la mateixa manera amb nosaltres.

Així els sorolls, la violència, la mala educació, els crits, té efectes destructius.

L’amabilitat, diu, és pura necessitat de supervivència.

La veritat, t’agafen ganes de fugir de la ciutat i anar a viure en algun paratge tranquil on els sons de la natura ens facin la vida més senzilla i agradable.

15.1.08

EL TEMPS


El temps és tant relatiu.

A voltes voldríem aturar-lo i sembla que els minuts es converteixin en segons. . . passa tant de pressa!

En canvi, a voltes els temps no passa, i coincideix amb la sensació de que cada minut, cada hora, cada jorn passat amb aquesta lentitud angoixant, ha estat un jorn perdut.

Ja fa uns dies que tinc aquesta sensació, estic deixant passar les hores, els dies, sense fer res de profit, sense aportar res a ningú, tant sols intentant sobreviure. I no és fàcil sortir d’aquesta roda en la que no saps ben bé ni com hi has entrat.


Tots aquets jorns, son irrecuperables, i ho saps i això és el que em produeix aquesta angoixa.

12.1.08

Once

Senzillament preciosa